La géopolitique, une invention française

Un « diatope », c'est la superposition de cartes d’échelles différentes : le local en bas, le planétaire en haut.

Cette représentation en perspective cavalière met en évidence les différents attributs géopolitiques propres à un territoire, qui n’apparaîtraient pas tous si on bornait l’étude à une échelle unique.

Cette méthode m’a été très utile pour étudier le Tiers-monde [Unité et diversité du tiers monde : des représentations planétaires aux stratégies sur le terrain, La Découverte, 1984]. En matière militaire également, la plupart des batailles se livrent sur des théâtres aux dimensions relativement réduites.

Je vais vous faire une confidence : je suis incapable de me servir d’un GPS ! Toute ma vie, je n’ai travaillé qu’avec des cartes. Et les rares fois où j’ai cherché à manier le GPS, notamment dans quelques lieux isolés, eh bien cet appareil ne fonctionnait tout simplement pas (Rires).

Certainement ! Mon père était géologue en chef à la société chérifienne des pétroles. Souffrant de tuberculose, il avait besoin de changer d’air. Alors en 1939, mon père, ma mère, mes deux petits frères et moi-même nous sommes installés dans les Alpes. Je précise que notre départ d’Afrique de Nord s’est effectué tout à fait sereinement : nous n’avons pas connu l’exode dramatique de certains pieds noirs, plus tard, notamment en Algérie.

À bien des égards, notre installation dans les Alpes a déterminé mon attrait pour la géographie puis pour la géopolitique. Je me rappelle qu’à notre arrivée, mon père m’avait fait le plaisir de m’emmener en randonnée au-dessus de Chamonix. Face au mont Blanc, il m’a fait un cours particulier de géologie sur le thème de la formation des montagnes.

Dans le même temps, la radio traitait de problèmes géopolitiques – même si, à l’époque, le terme n’existait pas. On avait appris par exemple que l’Allemagne revendiquait Dantzig. Tandis qu’il me parlait de la formation des montagnes, mon père m’expliquait aussi le conflit.

Après notre retour en région parisienne, un jour d’août 1939, je me rappelle lui avoir demandé ce qui allait se passer si la Pologne refusait de céder Dantzig. Mon père m’a répondu : « Ce sera la guerre ». La guerre est une catastrophe, certes, mais le garçon de dix ans que j’étais a pensé à ce moment-là : « ça va être rudement intéressant ! » (Rires)

Je me souviens qu’au début du mois de mai 1944, quand nous avons appris que les Américains allaient arriver à Paris par le sud, nous avons décidé avec mes deux frères de creuser des tranchées dans les immenses plates-bandes qui bordaient la route derrière notre maison. Mon père était décédé en 1942 de sa tuberculose.

Le grand-père d’une dame chargée de l’urbanisme était venu nous voir et à moi l’aîné, il avait demandé : « Est-ce que vous êtes brave ? ». Je n’avais que quatorze ans à l’époque, mais j’ai répondu que oui, bien sûr, j’étais brave. Alors le vieil homme a envoyé quelqu’un pour nous aider à creuser : un monsieur un peu austère équipé de pelles et de pioches. C’était le fossoyeur municipal (Rires) !

Oui. Dans la nuit du 24 au 25 août 1944, les chars américains sont remontés depuis Antony, par l’endroit que j’avais prévu. Mais des divisions SS s’étaient retranchées à Bourg-la-Reine, et les combats ont duré toute la nuit.

Je me souviens par exemple qu’au moment où nous sommes remontés dans la cuisine, des obus ont été tirés. J’ignore quels étaient ces obus, mais ils passaient relativement lentement. Un obus a été tiré devant notre maison pour venir frapper la nationale 20, juste derrière.

Vers quatre heures du matin, ma mère, alertée par le bruit, m’a prévenu que les tanks arrivaient. J’ai eu beaucoup de chance qu’elle ne me défende pas de participer au combat final ! Elle a accepté que je prenne part à la guerre. Je me souviens que j’étais le seul petit garçon au milieu d’un groupe d’hommes.

Un char américain brûlait sur le bas-côté de la nationale 20. Nous avons vu arriver de drôles de voitures, des modèles qu’on ne connaissait pas : c’étaient des Jeep, en route vers Paris. Dans l’une d’entre elles, il y avait un soldat au volant avec, à côté de lui, un civil à moustache. J’ai su plus tard que cet homme était Ernest Hemingway !

Nous nous attendions à voir les soldats américains mais à la place, nous avons vu arriver des halftacks avec des militaires portant des pompons rouges : c’était les marins français de la division Leclerc ! Nos tranchées auront été utiles, même si nous ne les avons utilisées que de nuit et qu’elles étaient infestées de moustiques.

(Yves Lacoste se lève et, en un clin d’œil, extrait de son immense bibliothèque l’ouvrage « Charles-Quint et son temps » de Karl Brandi, publié en 1951 aux éditions Payot)

Une partie de la question d’Histoire de l’agrégation de géographie portait sur Charles-Quint. Je m’en rappelle d’autant mieux que, cette année-là, nombre de mes camarades géographes étaient absolument furieux à cause de ce sujet d’Histoire qu’ils ne maîtrisaient pas. Quant à moi, j’étais ravi : cet ouvrage sur Charles-Quint m’avait passionné !

Il s’agissait du sujet d’Histoire de l’agrégation de géographie ! Elle en comporte toujours un. Bien sûr, cela déplaît aux géographes qui conçoivent leur discipline comme la simple étude des paysages – ceux-là ont toujours demandé une agrégation expurgée de l’Histoire. Je ne suis pas du tout de leur avis.

Même si, à l’époque, je n’avais pas encore d’idées épistémologiques bien solides, je portais un grand intérêt à l’Histoire comme complément « humain » à la géographie « naturelle ». Tenez, par exemple, un sujet d’agrégation sur lequel j’avais aimé travailler : le Commonwealth britannique. Vous voyez bien qu’il s’agit d’Histoire autant que de géographie !

Comme pour Charles-Quint, il est question d’un empire sur lequel le soleil ne se couche jamais. L’Histoire, ce sont des événements, c’est du drame ! La géographie telle qu’on nous l’enseignait à cette époque était d’un ennui mortel. [Suite des entretiens]